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Depuis qu'il a survécu à une fièvre mortelle, personne n'a vu son visage. Chaque nuit, l'enfant quitte le presbytère où il a été recueilli et s'enfonce dans les bois. Sous la lune, la forêt devient son territoire. Cette vie clandestine le protège du regard des autres.

Alors qu'il entre dans l'adolescence, une jeune fille apparaît parmi les arbres. Elle ne ressemble en rien aux habitants de ce village perdu, hanté par des haines ancestrales. Mais elle aussi porte un secret et rêve d'échapper à l'avenir qui lui est promis.

Le Visage de la nuit est un roman éblouissant, traversé d'éclairs sur l'adolescence, la violence et le désir.

On y entre à toute heure du jour et de la nuit, 7 jours sur 7, 365 jours par an.

D'abord pour y consommer à peu près tout ce dont on a besoin (ou non), mais aussi pour y accomplir n'importe quelle tâche du quotidien, ou simplement pour y trouver un peu de compagnie. Les konbinis –; on pourrait traduire par " supérette " –; sont le miroir de la société de services à la japonaise, à la fois minutieuse et futuriste. Et son coeur humain.
Des quartiers reculés de Tokyo aux plaines enneigées d'Hokkaido, en passant par la moiteur luxuriante d'Okinawa ou les folles nuits d'Osaka, découvrez la " vie konbini " : sous leurs enseignes lumineuses, un tourbillon d'histoires, des communautés de collégiens et de retraités rebelles, des yakuzas et un chef sushi extravagant, des papys déguisés en faux délinquants et des patronnes de bar au grand coeur...
Bienvenue, n'hésitez pas à entrer !

Chaque année, près de cent mille citoyens japonais, hommes et femmes de tous âges, disparaissent volontairement. Dettes, histoires d'amour inavouables, échecs intimes, ils ont en commun de partir sans jamais revenir. Lié à la honte et au déshonneur, ce phénomène est au cœur de la culture nippone. Débarrassés de leur passé, les évaporés tentent de refaire leur vie dans les marges de la société. Des faubourgs de Tokyo en passant par les sources chaudes d'Atami, le mont Fuji ou la zone contaminée de Fukushima, Léna Mauger est allée à la rencontre de ces vies singulières

« Sicile, Corse, Tunisie, Marseille – ma famille a sillonné la Méditerranée pendant un siècle. J’ai passé ma nuit au Mucem pour explorer cette partie de mon identité qui me fait aimer la France comme un pays que j’aurais moi-même choisi. Et aussi parce que j’ai toujours passionnément aimé ce bâtiment à la peau de béton et aux allures de matière vivante, sa manière de proue devant la mer entraînant Marseille derrière elle, sa passerelle comme un défi au vide. J’ai essayé de m’emparer de l’édifice, de me l’approprier. Mais ensuite, en écrivant, les fantômes sont montés. Ils m’avaient laissée tranquille jusque-là, flous, indistincts, impensés – ma mère mélancolique qui m’a donné le silence comme langue maternelle, ma grand-mère, morte à Gabès pendant la guerre, que je n’avais jamais appelée que “la mère de ma mère”… Ils sont revenus. Même ma mère vivante – revenante. Ils se sont mêlés à la mer, au souvenir du soleil, aux sirènes et aux reflets. Et j’ai compris une autre partie de mes origines. »

Un album tendre et poétique, porté par des illustrations magnifiques et un texte minimaliste qui laisse toute la place à la beauté du paysage.
C'est l'hiver.
Les arbres, les fleurs, les animaux dorment... mais pas tous ! Bien couverts, sortons ! Car il y a beaucoup de choses à observer ... et de quoi s'amuser !
Un livre aux illustrations magnifiques pour observer la nature en hiver avec une multitude de détails à découvrir au fil des pages.

Une exploration des merveilles de l'hiver pour éveiller la curiosité...

Cette année, les animaux ont enfilé leurs moufles et chaussé leurs skis. Les voici parés pour les jeux d'hiver ! Toujours plus délirants, plus époustouflants ! Les champions des six continents attendent vos encouragements. Encore et toujours, vive le sport !

"Les gens ne comprennent pas. Ils pensent que j'exagère. Mais en fait, je cherche quelque chose qui a disparu. Quelque chose de pur, de limpide... qui n'existe plus." Qui est Romane Monnier ? D'elle, il ne reste qu'un téléphone portable. Des notes, des messages, des souvenirs, des enregistrements, autant de traces confiées à un inconnu, un samedi soir dans un bar.